Судьба моя, калика-побирушка,
Хоть мы с тобой давно живем - на ты.
Скажи, зачем с меня снимаешь стружку
До самой потаенной наготы?
В какую попадал я заварушку,
В какую преисподнюю сходил!
Ты все равно с меня снимала стружку,
Как будто чем тебе не угодил.
Ужель затем меня ты обнажаешь,
Чтоб на ветру столетья закалить? -
И в добрый час стократным урожаем,
Моими книгами заговорить…
Февраль 1997 г.
